Che faie ‘a sera....

Che faie ‘a sera

ca invece ‘e t’addurmì vaie cammenanno

pe vie fore mano ‘e stu paese ?

Che vaie cercanno

c’ancora nun t’avasteno ‘e penziere

ca ancora nun t’addormeno

stanco e turmentato comme sì ?

Ce vularrie ca tu

turnasse arrete

e te mettisse a fà che ca vuò

o te piaceva ‘e fa !

C’ogne penziere truvasse ‘a pace ‘e chi

nun riesce a capì comme è succieso

ca nu paese bello comme è chisto

è chino e cammurriste e delinquente ?

Ca ll’acqua sta seccanno int’’e surgente

e ‘o mare stracqua.

Nun ne vò cchiù barca fatte ‘int’’o cantiere.

Me pare ajere, quann’ero nu giaglione

ca nu sisco era na festa grande

pecche scenneva n’ata varca a mmare

e ncopp’o scale ce n’era una pronta !

Che faccio a sera ?

Piglie ‘e mmesure,

cont’’a bbrava ggente

e addò sente nu sisco, ‘e malamente

s’appriparano

pe se tirà nu rente comme ‘o solito,

p’accire ‘a brav ggente che rimasta

ca ‘un e dà maie pace.

LL’urdema vota ca ce s’o venuto

songo rimasto triste e scunzulato.

Me pare nu paese

che s’è scurdato chello ca è ‘a crianza,

ll’arte ‘e l’accuglienza.

Nun se capisce cchiù chi mangia e ride

e chi nvece chiagne e sta suffrenne.

Cu na marenne quann’ero piccerillo

tiravo nnanze na jurnata sana

mò pe fa ‘o stesso se fanno nu speniello,

po’ scippano pane e mulignane

pecchè attuorno nun se trova niente.

Allesse, ‘e fave, ‘e spighe ‘e granurinio

bastavano pe regnere ‘o stentino

pe dà ‘a dignità a tanta ggente.

Mò invece ‘e cchiù fetiente so’ gli oneste

ca ‘o Pataterno f 'apparà ca ‘nterra.

Se sparteno a bubbazza fra di loro

fino ca nun se fanne fore, stanche

e distrutte comme a tutt’’e farabbutte.

A ddò nun ce putettero lava e lapille

ce se so’ mise st’ati speretille

ca leveno ‘o merullo ‘a dint’a ll’uosse

a chi nun fa chello ca vonno lloro.

Che banda ‘e ggente chiste ‘nzieme a chille.

Nun ce ne vonno mille.

Saranno grosso o modo duie, triciento

ma songo ‘e cchiù fetiente ca ce stanno.

Se cercano se trovano

sule sentenno l’uosemo

ca l’onetà addora ‘aria fresca

invece e ll’aria fritta

ca lloro fanno attuorno.

Gioacchino Ruocco

05.06.016


Inserita nella raccolta “Campagna elettorale”