E' ben poca cosa...

E’ ben poca cosa

il frammento

che mi porgi

delle tue giornate

per uno che ha voglia

di venir da te

su una quadriga

in festa.

Ti racconti

a spizzichi e bocconi

e aspetti

chi di bocca buona

si sorprende

al tuo racconto

in apparenza ingenuo.

Gli uomini giù

sembravo formiche

e per la strada

un amico non c’era.

Erano tutti cattivi e luridi,

puzzolenti ed opachi

con le brache

rimediate

dalla guerra.

Ognuno si vestiva

di quello

ch’era rimasto in casa.

Molti corredi

erano stati venduti

per mangiare

e chi aveva fatto affari

era restio a rimettere

i peccati

a chi non ne aveva più.

Anche il prete

che si addormentava

ubriaco marcio

non dimenticava i suoi

per non aver dato

pane agli affamati,

da bere agli assetati,

ai depredati lungo la via

che ancor divide le case

da un lato all’altro

come la scrime dei capelli

che già allora spartiva il cervello in due

da una parte il buono

e nell’altro la lue

della prostituzione

che la libertà ci aveva portato

avvelenandoci

per trascinarci in fondo.

Il mio cervello

penzolava

come l’impiccato

ancora appeso

al ludibrio

di chi

non gli importava.

Tremavo come una foglia

di fronte alla gente

che mi veniva contro

con le armi in pugno.

Ero una prugna secca al sole.

Il mio grugno

ancor non ti sapeva.

Gioacchino Ruocco

Ostia 16.09.016