Primo maggio

Si può dire che son rinato alla vita,

dopo una guerra funesta e sacrilega,

con le voci che dalla radio  arrivavano

in casa di nuove tristi battaglie

ogni giorno nel nostro paese

ognuna con le proprie ragioni.

Diventò un rosario di morti,

una storia di indicibili e atroci mestizie

che ben presto diventò una croce

che faceva più male della guerra passata.

Sembrava il racconto di vili

che a distanza, sparando nel mucchio,

portavano a dire

che al male non c’era mai fine

nei confini apparenti della nuova realtà

e ognuno attirava al proprio mulino

le ragioni per farlo girare

da sera al mattino seguente

quando ancora chiedeva impellente

la cronaca altra pietà pei delitti recenti,

annunciati o impellenti…

Una storia a puntate che giorno per giorno

acquistava contorni inquietanti

più dei tanti e tanti appena vissuti,

ancora indecenti nei risultati riassunti

fino alla noia, di un racconto tra i denti

di memorie che spente o sopite

sarebbero ancora tornate per dire,

per farci del male ad ogni stagione.

Se c’era qualcosa da fare

era quella di trovar la coscienza mancante

tra le tante cose da sistemare,

tra i conti non fatti, lasciati in sospeso ancor oggi.

Se i morti hanno sempre ragione

e i campi papaveri rossi di sangue

questa storia resta esangue e vigliacca

per la ceralacca che sigilla gli orrori.

Le paure tornavano a galla

e il bambino che ricordava le bombe

riprendeva a tremare per l‘incoscienza

e l’impenitenza dei tanti, come gesta

di un antico racconto, diventavano anch’essi eroi

di fiabe con durlindane a tagliar le montagne.

Gioacchino Ruocco

01,05,017            Ostia Lido