Enigma

Il tempo non promette niente di buono

e neppure i miei versi

che inevitabilmente parlerebbero di te.

Il vento si è portato l'odore di tutto

e dalle mie mani

perdo ogni cosa

come le foglie di un albero

quando l'abbandonano.

Sono nascosto

in un angolo della mia casa

cercando di sognare te

e il cielo che desidero

sulle mie giornate.

Vorrei sempre

poter aggiungere qualcosa

al mio occhio segreto

che ti scorge ovunque.

Sei un fantasia di enigmi

lungo un fiume

immenso

che non conosco.

Gioacchino Ruocco

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Scena Illustrata Mensile d’arte - Roma